encontros

- Como é que te chamas? - perguntou.

- Jónatas.- respondeu com um sorriso.

- Jónatas... é um nome invulgar, original!" - constatou com um ar pensativo.- Eu tenho um nome vulgar. Ricardo!- continuou simpaticamente.

Estávamos no metro de Lisboa. A conversa deu-se entre a estação Baixa-Chiado e a Alameda.

Um sem abrigo, sentado no chão do metro com os seus dois fiéis companheiros. Dois cães pretos, um grande, cujo nome não fixámos, e um pequeno, chamado Putchi. "São a minha famlía!", informou ele no meio da conversa com o Jojó, que respondia a todas as suas perguntas com um sorriso tímido.

O homem de 27 anos, aspecto sujo, rosto gasto e cansado, trazia no olhar um sonho apunhalado, um vazio que parecia tentar preencher a cada golo que dava na Sagres que tinha na mão. Procurava algum alento. A mão livre fazia festas no Putchi. Perdi a conta das vezes que beijou o cão grande no focinho. Trocavam olhares cúmplices e carinhosos. Perguntou a idade do Jojó e informou quantos anos tinha. Concluiu o ano escolar em que o Jónatas andava e contou já saber ler e escrever antes de começar a 1ª classe. Pareceu-me ser um homem inteligente, com um discurso interessante, daqueles a quem  a vida tramou de alguma forma e não conseguiram erguer-se. Falou de tudo um pouco em breves minutos, sempre à medida de uma criança de 6 anos. Muito cordial no seu falar. Olhava-o nos olhos.

Quando chegámos à nossa estação o Jojó disse-lhe adeus. Ele respondeu: "Foi um prazer conhecer-te, Jónatas. És um menino cheio de estilo e muito simpático!"

Ao fim da tarde, ao falar com um amigo, ele partilhava que às vezes tinha receio pelo seu filho de 4 anos, pois sendo muito sociável, poderia ir embora com qualquer estranho. Entendi e concordei. Mas não pude deixar de pensar no Ricardo...